祝大家端午安康！

传“粽”

丁一宁

端午前两天，卸船机班组的班长老周在群里喊了一嗓子：“下午班组包粽子，通讯员有空可以来！”我赶紧回了个“好嘞”，但心里却想：这年年都拍的题材，无非裹叶填馅，能拍出什么花来？

可走进班组休息室，满屋清甜的粽叶香与热闹氛围瞬间包裹了我。长桌上整齐铺着洗净的芦苇叶，不锈钢盆里盛满浸润入味的咸香糯米，盘中肥瘦相间的腌制五花肉码放整齐，酷似堆场里规整的矿垛。同事们围坐一圈，粽叶在手中翻飞。老周的手法最为利落，只见他扯过两片粽叶轻巧一卷，规整成筒，逐层添米放肉、填满压实，五指一收便牢牢裹住馅料。他咬线缠绳、快速打结，转瞬一只饱满的粽子便成型，品相格外精致。

我端起相机准备拍摄，目光却被一旁的新员工小刘吸引。这位去年入职的大学生，此刻正手足无措地对着粽子发愁。他包的粽叶翘边松散，糯米溢出，线绳缠绕杂乱，歪扭的模样像只扎了绷带的刺猬。

小刘的囧样，让我想起了刚入职的自己，那时我恰好也是卸船机班组的一员。初次独立上机作业，就遇到矿石船抢卸。我坐在高高的驾驶室里，手握操作手柄，望着下方的矿舱满心紧张，抓斗在舱口上方晃晃悠悠。可越想抓准越心慌，眼看抓斗下到舱里，手却一抖。抓斗偏斜擦过舱壁，矿石哗啦啦撒了一片。

那一刻，我心跳骤停，满心慌乱与自责。老周当时正是我的带教师父，一直关注着作业情况的他很快爬上了我的门机，但他没有责备，只看了看舱里的情况，拍了拍我的肩膀：“开门机，手上不能急。抓斗稳不稳，就看下得准不准、合得牢不牢。跟包粽子一个道理，裹紧了，不漏米，才经得住煮；抓实了，不撒料，才守得住生产质量。”在他的鼓励和指导下，我沉下心再次尝试，手腕轻带，看准时机，稳稳下斗……真的成功了！

后来几天，每次轮到我上机，老周总会在旁指导。有时提醒一句“别抢”，有时说一句“再稳稳”，更多时候只是沉默地站着。有他在一旁，我浮躁的心总能快速沉静，慢慢练出沉稳心性和扎实功底。

回到眼前，小刘的“刺猬粽子”已经彻底散了架。他懊丧地把粽叶一扔，老周走过去，拿过一片新粽叶放在小刘手里，宽大的手掌覆在小刘手背上，带着他弯折粽叶：“就这个力道，稳住。”小刘静下心来，循着老周传递的力道，慢慢收叶、折叠、填米、缠绳。一番细致操作后，一只工整圆润的粽子稳稳立在了桌上。

我举起相机，对焦，终于按下快门。

只是在那张照片的角落里还立着一只滚圆滚圆的粽子。那是我偷偷包的，包的正是老周十年前教我的那只。

又是端午，又见粽香
王焱

时光匆匆，转眼又是一年端午。街头渐渐飘起淡淡的粽叶清香，熟悉的味道漫入心底，瞬间把我拉回儿时的夏天，拉回到奶奶包粽子的温柔时光。

小时候的端午，从不是热闹的龙舟竞渡，而是奶奶灶台边忙碌的身影。每到节前，奶奶总会提前备好新鲜粽叶、圆润的糯米和饱满的蜜枣。翠绿的粽叶经过清水浸泡，干净又柔软，像盛满了整个夏天的温柔。阳光透过老旧的窗棂洒进厨房，落在奶奶花白的头发上，温暖又安宁。

我总爱蹲在奶奶身边，静静看着她包粽子。粗糙却灵巧的双手，折叶、填米、放枣、捆绑，动作一气呵成。翠绿的粽叶在她手中翻转，一个个棱角分明的粽子很快整齐地摆满案板。我总想伸手帮忙，却总把糯米撒得满地都是，奶奶从不责怪，只是笑着揉揉我的头，耐心教我手法。

粽子下锅，柴火噼啪作响，热气袅袅升腾。整间老屋都萦绕着粽叶与糯米混合的清甜。等待的时光总是漫长又期待，我守在灶台旁，眼巴巴望着锅里翻滚的粽子，盼着第一口软糯香甜的滋味。

出锅的粽子热气腾腾，剥开翠绿的外皮，雪白的糯米裹着甜甜的蜜枣，一口下去，软糯清甜，那是童年最纯粹的幸福。那时不懂时光可贵，只觉得年年端午都是这般温暖安稳。

长大后，走过很多地方，吃过各式各样的粽子，却再也尝不到儿时的味道。城市的端午热闹喧嚣，却少了老屋的烟火，少了奶奶温柔的陪伴。原来最珍贵的从不是粽子的滋味，而是有人岁岁年年，为你奔赴烟火、予你温柔陪伴。

岁岁端午，岁岁年年。粽叶飘香依旧，只是时光匆匆。每当端午来临，我依旧会想起奶奶的身影。这份藏在粽香里的温暖，早已深深扎根心底，伴我岁岁年年，温暖前行。

端午那根绳
章雷雷

端午前一天，我下班回家，看见餐桌上放着一根手机挂绳。是端午常见的五色丝线编的，绳子编得歪歪扭扭，时而松垮，时而紧绷，弯弯曲曲的，像一条走不稳路的小蛇。没有包装，也没有留下一句话，就安安静静摆在桌上。

我拿着挂绳走进厨房，母亲正蹲在地上剥毛豆，围裙上沾了不少豆壳碎屑，满是家常烟火气。我开口问道：“妈，桌上这挂绳是你编的？”

她头也没抬，手上动作不停，只淡淡应了一声：“嗯。”

“怎么突然想起编这个？”

她沉默了片刻，依旧忙着手里的活，说了一句平淡的话：“你上个月说，手机掉进船上的缝里了。”

我一下子愣住了。上个月吃饭时，我不过随口提了一嘴，说手机不小心滑进甲板缝隙，费了好大劲才捞上来，说完我自己转头就忘了。没想到这句无心的闲话，母亲默默记了整整一个月。

我低头看着手里的挂绳，心里一阵发酸。绳尾打了三个结实的死疙瘩，线头怕散开，特意用打火机烧过，留下一块黑黑的焦印。整根绳子毫无章法，一看就是拆了又编，编了又拆，反反复复折腾了很多次。

母亲本就手脚笨拙，平时穿针都费劲。为了编这根绳，她只能对着手机教程，一遍一遍暂停、重播，慢慢学着编。手指不灵活，丝线总是绕不平整，一次次编不好，却还是坚持做完了。没有好看的花样，只有一份实实在在的心意。

我把挂绳仔细系在手机上，扣好卡扣，抬起来给她看：“编得挺好，我很喜欢。”母亲抬起头，认真看了一遍这根粗糙的绳子，随后又低下头继续剥毛豆。可我分明看见，她嘴角悄悄往上扬了一下。

第二天清晨，我准备出门上班，母亲在厨房洗碗。我喊了一声：“妈，我走了。”她没有立刻应声，几秒后急忙擦干净手，快步追到门口，反复蹭了蹭围裙，轻声叮嘱：“手机拿好，别再掉了。”

我拍了拍手机，笑着说：“放心，有绳子拴着，丢不了。”

我骑车往前走，透过后视镜看见，母亲一直站在门口望着我，迟迟没有进屋，身影慢慢变小，却始终伫立在原地。风拂过衣角，我低头看着手上的五色绳。清晨的阳光落在歪扭的丝线上，绳结处硬硬的焦印硌着手心。

母亲从不会说动听的话，只是悄悄记住我所有随口的烦恼，用最笨拙的方式，默默护着我。这一根不好看的细绳，拴住的不是手机，是母亲藏在细节里，不善言辞却满得快要溢出来的牵挂。